Sur les traces d'un prêtre de Sigmar...

Irgen, un prêtre de Sigmar, ami de Mianaraëlle, semble avoir disparu...




Quelques temps avant la "rencontre" au magasin...

- GrosseMite... Altdorf...

Mianaraëlle tournait en rond à l'instar de Brume qui, allongé de tout son long la regardait faire sans même relever le museau posé sur ses pattes.

- Peut-être qu'il ne veut plus me parler ? Non... les hommes sont changeants mais pas comme ça, et puis, il ne m'aurait pas demander de prévenir... Il m'a bien demander de prévenir quelqu'un ? N'est-ce pas ? Brume !!!

L'elfe s'allonge sur le ventre afin sur son visage colle presque celui de l'énorme lion blanc.

- Ne fais pas l'enfant ! Tu as tout entendu ! Tsss pas la peine de prendre cet air là ! Tu es le 1er à me crier dessus quand je ne suis pas attentive !

Le lion baille, il a presque l'air hautain quand il donne une lêchouille à la jeune elfe. Puis il la regarde. Intensément. Et pour nul autre qu'eux l'échange est lourd de signification.

Mianaraëlle imite le lion qui repose sa tête sur ses pattes.
Cachée dans ses bras, toujours sur le ventre, elle lève ses pieds et ils viennent se balancer lentement. Sans même s'en rendre compte les battements des pieds de l'elfe et de la queue du lion se calquent l'un sur l'autre...
Etouffée, la voix de Mianaraëlle est presque un souffle.

- Il faut qu'on le retrouve Brume...

Première "rencontre"...

Alexei ? Une énigme humaine, sans doute.
Toujours est-il qu'il l'avait, heureusement, accompagné jusqu'au magasin. Gromsmith était un nom de nain, et non de lieu, quoique.
La boutique était si petite !
Il avait fallu expliquer, chercher des mots. Parler et expliquer encore.
Comment leur faire part des sensations ? Des émotions ? Du lien ténu de créatures entre elles ? S'apprivoiser... Comment l'expliquer ?
Alors elle avait suivi les autres.
Alexei bien sur, le seul familier. Une odeur connue, et amicale. Énigmatique et dangereuse, à n'en pas douter. Mais agréable et chaleureuse : le plus important dans cet océan de pavés et de murs écrasants de maison impériale.
Lycane, Lion Blanc. Noble et félin. Un vieux mâle devant lequel courber l'échine respectueusement semble naturel, juste à l'instinct.
Silmo, comme un cabri des montagnes, aussi joueur que le soleil dans un ciel d'automne qui joue derrière les nuages gris et noirs.
Une Dame elfe, avec un bâton d'archimage. Port altier et regard doux. Toute à l'écoute et soucieuse du sort d'Irgen.
Et puis tant d'autres, pressés, de passage, distraits, cœurs battants de vie.

Des livres partout et une drôle d'odeur. Inconfortable et agréable à la fois.
Une longue attente. Longue. Très longue. Insupportable. Drole d'endroit qu'une bibliothèque. Trop sombre. Trop renfermée.

Une course jusqu'au temple de Sigmar. Le même bâtiment que celui où est entré Irgen pour son livre. Les même signes ostentatoires. Mais pas aussi sombres. Pas de marche lente et saccadée de morts vivants. Pas de toiles d'araignée poussiéreuses. Pas d'Ombre menaçante survolant tout ça...
Même la crypte à Altdorf est calme et résonne même de certains rire et murmures étouffés coquins si on prête l'oreille au guide presque facétieux.

Mais après tout ça, Irgen n'est pas toujours pas là. Pas encore retrouvé. Toujours manquant.

Les renseignements pratiques nous mèneront peut-être jusqu'à lui. Heureusement que les autres ont réfléchit autour d'une carte...
Il faudra y aller. Partir et les vents nous porteront là où on le retient. Là où "ça" le retient...